Un bote de irregularidades levanta su flameante bandera mientras los dorados reflejos del agua pintan el viento deslizado. Se corre de lugar una sirena de cuello verde y cola radioactiva; tal vez debería tener un nombre para no desparramar su falta de identidad por todo el salón dejando gemidos como huella y una aguja de temperamentos como presente inmediato.
Los edificios comprobaron la distribución de necesidades en el ocaso de un día anterior, reduciendo así las internacionales naciones. Espectaculares procesos técnicos, nuevos desarrollos del conocimiento, garrafas de plástico cargando con las tareas del hogar. Una chica enamorada sucedió resplandeciente entre las sombras del dominio otoñal, rellena de nuevas formas, de explicaciones sobre los genitales del sol…hasta que se agotaron sus palabras y su boca se llenó de blasfemias.
Migajas de idiomas facilitaron, en vano, la comunicación entre las diferentes comunidades; ni siquiera se esforzaron por establecer diferencias, los cambios culturales son vocablos ingleses con intentos de progreso. De a poco todo fue cambiando y el exterior se volvió de un material sensible, como depresión, o algo parecido-las rosas amarillas lloraban por el polen, eran alérgicas a la lamparita de un farol- gritaba el borde de un ejemplar del corazón con convicción elegante, al mismo tiempo que caía el mediodía sobre la avenida Libertador. Alguien sabe dejar, bajo las espinas, gotas de imágenes, como estatuas, siempre estáticas, siempre pacíficas-alumbradas con la muerte de millones de miradas que pasean gratuitamente por la famosa estancia del desvío. Desde allí se huele con dificultad un aroma homogéneo que se encuentra presente gracias al accionar de un animal que cerró las puertas del manicomio para mí. No parece ser mi mascota preferida, más bien parece la fábrica de silencios reprimiendo condiciones de admisión, doliendo el contacto hacia delante de una nebulosa menor a la que hoy me llama desde su cubículo.Incompleto…

Hoy me volví un charlatán.

Necesito temas de conversación,
y una vez más,
todo me remite a algún capitulo de Los Simpsons.

Una boca mantenía palabras flotando en el aire,
siempre sustituyéndolas,
hasta el cansancio.

Caminando por la calle Libertad en puntitas de pie.

Sigo hablando igual,
aunque esté solo.
No hablo para nadie más que para mí.

Me trepo a un árbol, ahora se.
Es el momento de escuchar el fotómetro de mi imaginación.

La aguja se desliza hacia la izquierda.
(necesito ver más y hablar menos)
Quiero ser sordo y mudo, pero solo por hoy.

Me dio vértigo cuando miré para abajo
porque todos hablaban para nadie.
No soy original.

Pero me bajé igual del árbol.

Les pedí a las sombras del olvido que me escuchen,
entonces disparé incoherencias
les dije que era universal y que si vuelven más tarde que ayer me confundirán.
(Entre otras cosas)

Lo más fabuloso fue que me entendieron.

No paran de sorprenderme los sonidos,
vengan de donde vengan, digan lo que digan,
es una extraña coincidencia
entre hablar y escuchar.

Si escribo nadie me escucha y si hablo nadie me lee...


mejor siéntanme.

-Vos no tenes su voz ¿Por qué me llamas?
-Encontré tu número escrito con una pluma en la pared de mi habitación y lo marqué.
-Perfecto ¿Y por qué te haces pasar por ella?
-Simplemente me duele la garganta.
-Mi mamá me hacía creer que para curarme el dolor de garganta me tenía que disfrazar de monja.
-Hace tres días que te encuentro y no te busco-dijo con voz temblorosa.
-No quieras escribir como ella, nunca vas a poder igualarla.

Se quedaron en silencio durantes 5 minutos aproximadamente.

-Todo lo que me decís me parece haberlo escuchado.
-Siempre te lo dije y siempre te lo voy a decir.
-Entonces hagamos de cuenta que pasó un tren y se llevó a ella y sus fotos.

Pasan otros 5 minutos en silencio (aproximadamente; toda esta conversación se aproxima a algo)

-Esta llamada me va a salir cara…
-¿Qué me queres decir con eso de la garganta?
-¡Ya te lo dije! encontré tu número escrito en la pared…

Es ahora que quiero ser el hijo de un padre como yo; aunque no me ofendería si fuera el padre de un hijo como yo; me ofendería si pensara que no tengo familiares directos ni descendientes indirectos, y menos mal que estaba solo en este mundo…
Estas declaradas asimilaciones de entrelazamientos afectivos han dispuesto dejarme de este lado del territorio, donde están los que ya no juegan ni con muñecas ni con soldaditos de plomo; Me estoy volviendo loco por pensar que si no soy hijo ni soy padre, tampoco soy madre y mucho menos soy hija, entonces ¿Dónde se encuentra localizado el mapa con las coordenadas exactas para llegar hasta la telaraña de mi identidad?

Nadie puso en duda el valor de llamarme por mi nombre porque siempre respondí a todos los nombres, siempre respondí las preguntas que pude responder, aunque no me las hayan echo a mí; siempre escuché en todas las direcciones posibles, desde todos los lugares posibles; siempre (en los pocos años que acumulo) me identifiqué con el todo y con la nada a la vez, es como que en algún pasado, no muy lejano, formé parte del mundo entero, de todas las personas y de todos sus sonidos.

Esta vez hice de mí una totalidad infinita; me regalé al recuerdo para poder dividirme y así compartir mis quimeras. Donde quiera que me encuentre en este momento estoy inventando la fórmula mágica para homogenizar esos pedazos de mí, desparramados, puestos en desorden, desalterados. Puesto que todavía no logro encontrarme sin salir de pocas palabras, he decidido cortarme los hilos que me mantenían atado a la “no identidad” y darme un nombre eterno, que duré después de muerto y que se extienda a través de la vida que hoy vivo.

El día más frío del año, de todos los años/ el día más transparente, el día más débil/ sobrevuela un ángel este cielo/ sopla las nubes/ me recuerda unos besos de algodón/ favorece al viento/ la abstinencia tiene el corazón carbonizado y no lo siente/ un gran caudal de agua tibia se derrama sobre las teclas gastadas/ las gotas de tinta que no se usan, manchan las paredes/ las monedas caen al suelo y en su caída arrastran algunos matices de la palabra ruido/ no es tan grande el significado de las cosas/ sé que podría guardarlo en mis alforjas/ y allí cabalgar/ por un campo pintado de pastos y animales silvestres/ distintas disciplinas conjugadas para convertir las plantas en comida/ nada de alquimia/ es una superstición macabra donde todo tipo de brujas y hechiceros se disputan un debate filosófico en el marco de una aquelarre universal/ sentada en su habitación, pateando un sillón de terciopelo, una esfera brillante proyecta la nostalgia con olor a humedad/ dejame decirte dos cosas: una: no voy a ser tu amiga y dos: no voy a responder a tus llamados/ no me queda otra que recurrir a la magia negra/ un rostro infeliz recuerda que lo importante no era meterse en el mar, sino mojarse/ conclusiones derretidas/ deterioro de la imaginación y fin de este cuento.

Amor 1) sentimiento afectivo que nos mueve a buscarlo que consideramos bueno para poseerlo y gozarlo2) sentimiento altruista que impulsa a procurar la felicidad de otra persona3) pasión que atrae un sexo hacia otro

Dolor Sufrimiento físico. Aflicción, sufrimiento moral. El dolor físico es una sensación molesta de una parte del cuerpo causada por lesiones o estados morbosos y transmitida por los nervios sensitivos al cerebro.

Alegría f. Júbilo. 2 irresponsabilidad, ligereza. 3 Ajonjolí.

Tristeza f. Calidad de triste

Triste adj. Afligido, apenado. Funesto, desgraciado, deplorable.

El arma urbana de esta casa, de este lugar apaisado, sembrado de cuentos, una vez quebró en su oración destiñendo el rojo de estas consonantes. Sintetizó la conexión de sensaciones para que el poder de aquel emblema embolse las riquezas divinas, paradójicamente entrecruzadas con los ritos ajenos.
En el presente (pequeño punto de intersección entre el pasado y el futuro) hay camisones con transparencias, ingenuas pretensiones; es un juego de palabras que mira la última melodía del disco, atrapa-claves, se dispara el arma, se dispara la conciencia, se disparan las semillas, se disparan alegorías, se dispara oro y se termina el libro donde descansaron los ojos en la almohada. Números en desorden son el intento de ordenar. Radares operando desde el principio hasta el otro principio, durante todos los principios; nunca sin pasar por el final. La nada en miniatura gritaba desde el infinito, y desde un protector solar se dibujó en la pared con una actitud sospechosa y ácido proceder. Todo sea por América Latina y sus habitantes.
El arma urbana de esta casa, de este lugar apaisado, sembrado de cuentos, una vez quebró…