Mi birome es un filtro.

Muchas veces la odio; birome odiada.

Cuando deja trayectos de tinta vacíos,

cuando muere horrendamente en un punto.

Mi birome nunca murmuró un paraje encantador,

una palabra fantástica, ni siquiera un verbo cortante;

esa fue y será mi tarea.

Mi birome es un filtro porque su movimiento es limitado.

Cuando mi única mano se cansa las imágenes vuelan envenenadas

hacia quién sabe que expedición poética.